So eine kleine Fin-de-Siècle-Krabbe, die Lawntennis schlägt!

Rote, gewellte Madonnenscheitel,
eine lichtblaue Bluse aus Merveilleux
und im flohfarbnen Gürtel ein Veilchensträußchen,
das nach amerikanischen Zigaretten duftet.

Um ihren linken Seidenknöchel,
wenn sie die weißen Bälle pariert,
klirrt ein Goldkettchen.

Abends ist Feuerwerk.

Man drängelt sich mit ihr in eine möglichst dustre Ecke,
lässt sie sich schmachtend an seinen Busen lehnen
und sieht zu, wie die Sterne zerplatzen.

Ah!

Ein Fünfminutenkuss und gar kein Fischbein.